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Provengo de una rara casta de artistas malditos, hordas que miran con tristeza al ver un orden construido por los menos indicados, poderosos que fueron artistas del hurto, guerra y engaño, con una sonrisa de rejas que sometía a los primeros en reclamar por el derrame de la muerte contaminándolo todo.

Hice de mi autonomía una religión más, una llena de pecados. Provengo de una hoja quemada, de una masturbación llena de ego que salpica recuerdos de rock en la cabeza, como si la palabra de pablo volviera al roquerio que llevo en los ojos cuando sigo el descenso del arrecife interminable. Soy un llanto sin ojos, una pregunta que no cree en otra respuesta que en la verdadera autodeterminación de los pueblos y en una auténtica democracia representativa, sin represiones y entregándolo todo al pueblo, en orden y en partes iguales.

Volveré a dibujar mi sepultura una y tantas veces como el eclipse lo diga, lloveré con el viento, intentaré restaurar esta basurero mundial organizando una conciencia global que posibilite trasformar todo esto en un jardín o granja orgánica gigante, que vaya reciclando.

Para esto es necesario que el poder desaparezca. Que primero deje de contaminar y que luego deje de boicotear a la esperanza. La industria no puede dictar leyes que repriman cada vez más al pueblo y que a ella la deje libre para enriquecerse sembrando muerte.

El destino del mundo está escrito. Si no lo enfrentamos, la desigualdad, la contaminación y la ignorancia casi inerte de los pueblos sometidos seguirá creciendo, y las corporaciones económicas nos harán desaparecer antes de que la tierra lo quiera.

No voy a obedecer, sus leyes tienen el mundo en una agonía constante, sus hábitos de servidumbre, sus disculpas y voces no dirán una verdad por hablar más fuerte. Aún son capataces, utilitarias figuras de corbata de un mundo falso, que se uniformó sólo para dominar al nativo.

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